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Em um dia de papo-furado e vinho tinto, formulei uma teoria doida sobre os limites que nos impomos ou nos impõem. Na ocasião, falávamos dos sexos e suas diversas formas de interações. Homens e mulheres são iguais na essência, porém diferentes nas formas – físicas e de expressão.

Voltando à teoria, é o seguinte: o limite da mulher é plástico, e não elástico. Eu explico – limite elástico é aquele que se distende, mas retorna ao ponto original. É claro que depois de um tempo esse elástico fica um tanto fraco, frouxo. São as exceções pontuais que abrimos. Certo? Mas a meu ver, nós, mulheres, temos limites plásticos que uma vez distendido não retornam ao ponto de partida. Eles ficam lá, largos, quase que esgarçados…

Quando o assunto é sexo, você, malandro, criou um monstro que vai te devorar vivo. [O que pode ser muito divertido!] Agora, quando esse limite regula outros aspectos da vida, quem está ferrada é a pobre da mulher.

Aí, pensando melhor – ou melhor – ampliando o poder de ação da minha teoria, hoje eu digo e repito que todos nós temos limites plásticos. Ponto. Se não pra tudo, em alguns aspectos, definitivamente. [E isso tem a ver com a tal idéia estapafúrdia]

Abrimos exceções, na intenção de sermos flexíveis. [bambu que verga não quebra]. Mas sempre tem um qualquer que é tão obstinado, mas tão ferrenho, que uma hora perdemos a mão, e já não sabemos se exceções ou Lei. O limite, no calor das emoções, se distende. Plástico, se resfria no cotidiano, e acaba por se esgarçar de vez.

Vivia em um mundo sem limites. Onde nada era suficiente. E o humano ansiava ser super.

Há tempos questionava a fronteira do bom-senso. Primeiro de maneira tímida, dentro da caixola, reservadamente entre seus neurônios. Mas aos poucos aquela idéia estapafúrdia, totalmente anárquica, tomava corpo, ganhava massa, voz, vida própria e escapava por onde podia: olhos, orelhas, nariz, boca, poros.

Seus gestos se tornaram reféns da tal idéia. Ela não mais respondia por sua linguagem corporal. Estava claro, ali, na cara estampado o pensamento rebelde.

O que fazer?

Dividida entre isto ou aquilo, conceitos díspares até, seguia aos tropeços, muitas vezes entre lágrimas. Ela não sabia como resgatar sua essência. À noite, escondida de tudo e de todos, ela confessava ao travesseiro sua insatisfação. Ela se vendera ao sistema. Mas sua alma era rebelde sim. Uma guerrilheira daquela causa quase perdida.

Durante os dias, maquinava escapar. Era preciso. Engodos vestidos de responsabilidades rondavam o caminho. E muitas vezes ela era fisgada. Até se encontrar com o espelho. Aquele não era o seu mundo.

Mas, então, onde seria?

SOU EU. EUZINHA. TÁ OK?

Precisava gritar que neste espaço as palavras são minhas. Que aqui escrevo o que bem entendo. Ou não escrevo palavra alguma por dias a fio. Combinado? Aliás, combinado o escambal. Porque só eu digo o que fazer, ou não. Hoje estou meio azeda, médio ácida – cítrica – porém, no bagaço! Estou cansada, exaurida – cérebro-uva-passa-total.

Quero de volta as minhas palavras. Quero sentenças inteiras. Parágrafos imensos! Quero ter algo a dizer. Quero conteúdo – e desta vez, só desta vez, não quero pertinência, muito menos relevância. Quero verborragia – sangrar para me curar, enfim.

Todo mundo admira e procura a beleza, não? Porque ela pode não pôr mesa, mas que dá uma cor – ah, isso dá! O fato é que todo mundo busca um senso estético, uma identificação até. E ao longo da vida, aprimora – ao seu jeito – esse olhar esteta.

Não vou entrar na discussão sobre obras de arte ou mesmo sobre cirurgias plásticas. Não busco respostas. Quero só externar meus pensamentos, quem quiser que escute – neste caso, leia.

Quem nunca virou o pescoço para acompanhar o andar daquele cara lindo ou daquela mulher de beleza estonteante?

Eu muitas vezes já torci o pescoço, estiquei o olhar até perder de vista, só para admirar um belo espécime da raça humana. Homem ou mulher. Sim, porque eu olho para mulheres bonitas – a cobiça aqui é outra e o máximo que ela pode ter pra me fazer salivar serão os acessórios – bolsas, sapatos, óculos ou o namorado, pra ser mais precisa. Entenderam?

Hoje, num dos feeds que assino, li sobre o desinteresse crescente das mulheres em homens bonitos. Rá! Isso mesmo: desinteresse. E lembrei de um papo bem interessante que tive com uma grande amiga há uns quinze anos atrás, na época da faculdade. [Nem gastem tempo fazendo as contas: tenho – e assumo – 37 anos bem vividos!].

Num dos intervalos, no pátio da FACHA, percebemos que admirávamos o mesmo cara: um gato moreno que desfilava de um lado para o outro, de queixo levantado e jeans surrado. Concordamos que ele era LINDO, o tipo que faz a mulherada cair de inveja. Papo vai, papo vem, e a imagem do gatinho foi por terra. A beleza virou caco quando percebemos que aquilo era tudo o que ele tinha a oferecer.

É bom me dar conta de que, aos 22 anos, já sabíamos que o mais importante era o conteúdo e o charme. Estas sim, as coisas que fazem um homem normal ser muito mais sedutor do que um deus grego.

Mas, tudo bem se aos 22 anos a gente não dispensar o bonitão só por isso, né?! Até que valeu a voltinha…