Autor: Biattrix

Em um dia de papo-furado e vinho tinto, formulei uma teoria doida sobre os limites que nos impomos ou nos impõem. Na ocasião, falávamos dos sexos e suas diversas formas de interações. Homens e mulheres são iguais na essência, porém diferentes nas formas – físicas e de expressão.

Voltando à teoria, é o seguinte: o limite da mulher é plástico, e não elástico. Eu explico – limite elástico é aquele que se distende, mas retorna ao ponto original. É claro que depois de um tempo esse elástico fica um tanto fraco, frouxo. São as exceções pontuais que abrimos. Certo? Mas a meu ver, nós, mulheres, temos limites plásticos que uma vez distendido não retornam ao ponto de partida. Eles ficam lá, largos, quase que esgarçados…

Quando o assunto é sexo, você, malandro, criou um monstro que vai te devorar vivo. [O que pode ser muito divertido!] Agora, quando esse limite regula outros aspectos da vida, quem está ferrada é a pobre da mulher.

Aí, pensando melhor – ou melhor – ampliando o poder de ação da minha teoria, hoje eu digo e repito que todos nós temos limites plásticos. Ponto. Se não pra tudo, em alguns aspectos, definitivamente. [E isso tem a ver com a tal idéia estapafúrdia]

Abrimos exceções, na intenção de sermos flexíveis. [bambu que verga não quebra]. Mas sempre tem um qualquer que é tão obstinado, mas tão ferrenho, que uma hora perdemos a mão, e já não sabemos se exceções ou Lei. O limite, no calor das emoções, se distende. Plástico, se resfria no cotidiano, e acaba por se esgarçar de vez.

Vivia em um mundo sem limites. Onde nada era suficiente. E o humano ansiava ser super.

Há tempos questionava a fronteira do bom-senso. Primeiro de maneira tímida, dentro da caixola, reservadamente entre seus neurônios. Mas aos poucos aquela idéia estapafúrdia, totalmente anárquica, tomava corpo, ganhava massa, voz, vida própria e escapava por onde podia: olhos, orelhas, nariz, boca, poros.

Seus gestos se tornaram reféns da tal idéia. Ela não mais respondia por sua linguagem corporal. Estava claro, ali, na cara estampado o pensamento rebelde.

O que fazer?

Dividida entre isto ou aquilo, conceitos díspares até, seguia aos tropeços, muitas vezes entre lágrimas. Ela não sabia como resgatar sua essência. À noite, escondida de tudo e de todos, ela confessava ao travesseiro sua insatisfação. Ela se vendera ao sistema. Mas sua alma era rebelde sim. Uma guerrilheira daquela causa quase perdida.

Durante os dias, maquinava escapar. Era preciso. Engodos vestidos de responsabilidades rondavam o caminho. E muitas vezes ela era fisgada. Até se encontrar com o espelho. Aquele não era o seu mundo.

Mas, então, onde seria?

SOU EU. EUZINHA. TÁ OK?

Precisava gritar que neste espaço as palavras são minhas. Que aqui escrevo o que bem entendo. Ou não escrevo palavra alguma por dias a fio. Combinado? Aliás, combinado o escambal. Porque só eu digo o que fazer, ou não. Hoje estou meio azeda, médio ácida – cítrica – porém, no bagaço! Estou cansada, exaurida – cérebro-uva-passa-total.

Quero de volta as minhas palavras. Quero sentenças inteiras. Parágrafos imensos! Quero ter algo a dizer. Quero conteúdo – e desta vez, só desta vez, não quero pertinência, muito menos relevância. Quero verborragia – sangrar para me curar, enfim.

Todo mundo admira e procura a beleza, não? Porque ela pode não pôr mesa, mas que dá uma cor – ah, isso dá! O fato é que todo mundo busca um senso estético, uma identificação até. E ao longo da vida, aprimora – ao seu jeito – esse olhar esteta.

Não vou entrar na discussão sobre obras de arte ou mesmo sobre cirurgias plásticas. Não busco respostas. Quero só externar meus pensamentos, quem quiser que escute – neste caso, leia.

Quem nunca virou o pescoço para acompanhar o andar daquele cara lindo ou daquela mulher de beleza estonteante?

Eu muitas vezes já torci o pescoço, estiquei o olhar até perder de vista, só para admirar um belo espécime da raça humana. Homem ou mulher. Sim, porque eu olho para mulheres bonitas – a cobiça aqui é outra e o máximo que ela pode ter pra me fazer salivar serão os acessórios – bolsas, sapatos, óculos ou o namorado, pra ser mais precisa. Entenderam?

Hoje, num dos feeds que assino, li sobre o desinteresse crescente das mulheres em homens bonitos. Rá! Isso mesmo: desinteresse. E lembrei de um papo bem interessante que tive com uma grande amiga há uns quinze anos atrás, na época da faculdade. [Nem gastem tempo fazendo as contas: tenho – e assumo – 37 anos bem vividos!].

Num dos intervalos, no pátio da FACHA, percebemos que admirávamos o mesmo cara: um gato moreno que desfilava de um lado para o outro, de queixo levantado e jeans surrado. Concordamos que ele era LINDO, o tipo que faz a mulherada cair de inveja. Papo vai, papo vem, e a imagem do gatinho foi por terra. A beleza virou caco quando percebemos que aquilo era tudo o que ele tinha a oferecer.

É bom me dar conta de que, aos 22 anos, já sabíamos que o mais importante era o conteúdo e o charme. Estas sim, as coisas que fazem um homem normal ser muito mais sedutor do que um deus grego.

Mas, tudo bem se aos 22 anos a gente não dispensar o bonitão só por isso, né?! Até que valeu a voltinha…

[Acho que estou com a matraca mode on]

Chegou com aquele ar de quem estava correndo. O rosto avermelhado, algumas gotinhas de suor na linha do cabelo, óculos-enormes prendiam a franja-enorme daquele corte-curtíssimo. Largou a bolsa numa cadeira vazia. Pediu um chocolate quente ao garçom, disse oi para as amigas e desembestou a falar. Tudo ao mesmo tempo. Ou quase.

Ela sempre foi elétrica. Parecia ligada numa corrente de 220 volts. Absorvia toda e qualquer informação de qualquer lugar. Sabia de História, sociologia, design, tecnologia, um tanto de sacanagem, outro pouco sobre música e nada sobre ela mesma.

A decisão de mudar este quadro tinha sido tomada a pouco. Meditação nunca foi seu forte. Achava balela a hipótese de parar a torrente de pensamentos por um segundo sequer. Para fazer yoga precisaria de mais flexibilidade do que ela dispunha nesta vida. Talvez na próxima. Optou por caminhar e fazer análise. Por um lado oxigenava o cérebro e arejava as idéias, por outro teria alguém a quem dirigir a enxurrada de pensamentos.

– Vem cá, vocês já pensaram sobre essas exigências idiotas que a gente tem, e que faz a gente se cobrar de um jeito desumano?

Nem sempre o papo era cabeça. Ela não suportava o politicamente correto [um saco, por sinal!]. Não se prendia aos modelos vigentes. Ou assim pensava ser. Depois de alguns dias de análise freudiana, viu que não era bem assim.

De certa forma, aquele momento era especial. As recentes dúvidas, aquele monte de perguntas não respondidas tinham sido um golpe na sua auto-estima. Era como se olhar no espelho e não se reconhecer. Estava tímida como nunca. Mas era exatamente este recuo que a deixava ainda mais observadora. Ela sempre fora o centro das atenções. Agora, ao se colocar de lado, meio invisível por instantes, podia ver tudo. Só não dava conta de que ainda chamava atenção.

Estar de “fora” das situações, como freqüentemente se descrevia, de repente passou a ser uma forma de analisar melhor os acontecimentos. O que parecia ruim se transformou em ponto-de-observação-privilegiado.

Era como ouvir o eco do que fora dito ou feito. Ter uma segunda, terceira, quarta chance de ler nas entrelinhas, separar joio do trigo, ir ao cerne da questão. Porque não são só as pessoas que usam máscaras…

– Amiga, você pode me dizer de onde fui tirar a idéia de que só pode ser assim? Por que raios eu não aceito as n outras maneiras de se fazer uma coisa?

A amiga ficou ali com cara de atriz-escada que, com um olhar, dá a deixa da próxima fala da estrela do show, com a certeza estampada no rosto: aquele papo era todo retórico.

A inquisitora continuou: – ou ainda, me diz, vai… por que os homens passam pela minha vida, sem que eu realmente me interesse por eles? Não, porque eu até me apaixono! Caio de amores e até acho que é o homem da minha vida. Mas uma hora acaba. E percebo que não tinha conteúdo. Era eu quem o preenchia com significados que me interessavam na hora. Por quê?! POR QUÊ???

Ela tinha todas as perguntas do mundo girando na sua cabeça. E nada de respostas.

As marcas que vejo nas pontas dos meus dedos, assim como o rajado verde-amarelado dos meus olhos dizem que sou única. Os filtros que usei para perceber o que me cerca foram desenvolvidos por mim, dentro desta mesma realidade, também são únicos. Por mais que a cultura nos una. Ainda que nossas crenças nos aproximem. Somos distintos. Embora assustadoramente parecidos.

Queremos as mesmas coisas. E tudo bem se as queremos por razões diferentes.

Eu penso assim, você crê no contrário. Não nos damos conta de que os motivos são os mesmos.

E assim, distintos mas uniformes, vivemos os mesmos dilemas diariamente.